Num regresso a casa, quando o relógio já entrava pela noite dentro, os sentidos procuravam recuperar do impacto do concerto do Andrew Bird. Cruzava, em piloto automático, Times Square, tentando esquecer a pirotecnia foleira tão querida deste Novo Mundo. Vejo um vulto, uma cara de criança, sem ares de maioridade, comprovado pelo acne, olhar cabisbaixo, perdido, absorto nos seus pensamentos, perdido, com camisola de carapuço enfiado, parado num semáforo. Teria uns 17, 18 anos. Não faço a mínima ideia donde viria ou o que faria aquele miúdo igual a tantos outros. Nem sequer me fez confusão o seu ar assustado num sítio ao mesmo tempo baço e frenético como aquele. Gostava apenas de saber como se enquadrava neste cenário o estetoscópio pendurado ao pescoço...