Brincadeirinha, que isto de ser patrão não está para greves... Mostra-se então uma piadinha, para não se dizer que deixei o blog ao abandono.

Torna-se cada vez mais difícil arranjar assunto para escrever. Porque depois de algum tempo fora, corro o risco de me aculturar e ser menos sensível às idiossincrasias americanas. Porque posts como o anterior, embora se escrevam numa fracção de tempo aceitável, demoram tempo a levedar(*). Porque tenho medo de, às vezes, na tentativa de escrever o que quer seja, vender gato por lebre. Porque dá-me gozo reler algumas coisas que escrevi, mas sinto-me desconfortável com a falta de qualidade de outras. Porque nem tudo é passível de ser vertido num espaço que, embora vagamente confessional, enquanto protegido pela distância e pelo ecrã do computador, não deixa de ser público.

(*) Pela necessidade de registo mental prévio dos diferentes pormenores e por ter que decidir o tom que quero emprestar ao tema. O que escrevi ontem estava já prometido há semanas. Estava cá dentro desde a primeira vez que apanhei uma tarde de sol e almocei no parque mesmo à frente do hospital. Sentado num banco, senti algo opressivo e triste naquele jardim, parente pobre de todos os outros. Decidi logo que teria que escrever alguma vez sobre isso. Ficou como um dos temas que guardo na gaveta, para quando tenho mais disponibilidade para escrever e não tenho nada de mais actual para contar. Por outro lado, o deixar passar dias, permiti-me acrescentar detalhes. Nunca mais passeei pelo parque, cruzei o hall de entrada do hospital ou cedi a passagem no elevador, sem que fosse atento às situações para completar o que quis transmitir. Quanto mais não seja, o blog treina-me a ser repórter do meu próprio quotidiano, uma reminiscência vagamente socrática do conhece-te a ti mesmo!