Reverie Cafe. Introdução de dados. PSAs. Nadires. Biópsias. Gleason scores. Cintilogramas. PETs. RMs. TCs. Estes médicos fazem a vida difícil aos doentes. Mas sobretudos a quem quer investigar alguma  coisa.

São resmas de papéis. Muitos sem informação prestável. Outras sem informação interessante.
Invejo pelo canto do olho as pessoas gozam o feriado. Tenho dois "trabalhadores" ao lado também com o seu computador, inevitavelmente Apple, inevitavelmetente Powerbook. San Francisco é certamente o paraíso para os Mac Addicts desse mundo inteiro. Fica essa boa nova para o Dr Gonçalves.

Até que chegou um homem nos seus 50-60 anos. Seco de carnes. Cabelos lisos, finos, sem forma ou volume. Barba rala. Nariz adunco, vermelho. Trazia um cházito. E um saco de plástico, de higiene duvidosa, amarrado por um cordel e com um bolo daqueles compactos, sem grande história, provavelmente de cenoura ou feijão. Demorou vários minutos a sentar-se. E inspeccionava o assento. E volta a sentar-se. E dava um pulinho, e depois sentava-se. Levanta-se. Sentava-se ligeiramente ao lado. Novamente um pulinho. E volta ao local inicial. De cada vez que ele pulava, eu estremecia também. Depois limpou dezenas de vezes a mesa. As migalhas. Ora varria. Ora caçava uma por um com o indicador. E mais um pulinho. Mais uma migalha. Depois alisava o jornal. E voltava a alisar. Nova migalha. Depois polia a mesa. Olhava para a funcionário. E continuava a mascar o bocado de bolo que tinha trincado largos minutos antes....

Desisti, antes que ficasse também tolo.