Um alien de São Francisco em trânsito pela Big Apple

Prémio Um Adeus é Um Adeus e Custa Sempre

2007-06-25T01:22:00.000-04:00

25 de Junho. São já 32 anos. A Manuela e o Aurélio estão de parabéns. Declaro, sem aviso, que este é o meu último escrito.

Acho que é a melhor maneira de terminar o blog. Nova Iorque e o labor judio do hospital vergaram-me. Já não tenho tempo para escrever. E não gosto de escrever às três pancadas. Escrever por escrever é sobretudo desrespeitar-me. E desrespeitar quem lê. Adorei escrever. Adorei ser lido. Adorei.

Não sei se alguma vez vou voltar à escrita. Vou voltar a Portugal em breve. Cansado de muitos meses de estudo. De imagens a preto e branco. De ser uma sombra ou um fantasma de americanos muito bons. Mas na maioria das vezes pragmáticos e frios. Sinto falta do calor do sul da Europa. E de me sentir um pouco mais importante no local de trabalho. De ter a primeira ou a última palavra. Estar tanto tempo longe é muito desgastante, particularmente na auto-estima, sobretudo para quem está tão dependente do dar e receber, da malandrice, da pequena brincadeira, do piscar de olho, do contacto, de gostar que gostem de si.
Vou aproveitar o que resta para terminar o que falta do projecto de investigação e tentar aprender o mais possível sobre radiologia musculoesquelética. Foi esse o principal motivo e virou quase obsessão.

Sinto que aprendi muito neste tempo todo. Que cresci. Que conheci gente fantástica. Acrescentei outras coordenadas, outras experiências, outros saberes, outras formas de ver o mundo, às minhas próprias idiossincrasias. Não me perguntem se gosto mais de São Francisco ou Nova Iorque. Uma é mais uma aldeia de gente esquisita, gente interessante, na vanguarda da sociedade americana, com tendências mais progressistas, de consciência ecológica e o germinar de grande parte da inovação deste país. A Big Apple é esmagadora por ser o centro do mundo, uma babilónia dos tempos modernos, onde tudo se concentra, se conjuga, se processa para originar uma cidade única, uma amálgama de bairros, de quarteirões com a sua identidade própria, muitas vezes traduzindo diásporas diversas e a história dos diferentes povos e do próprio mundo.

Agradeço à todos os que leram e comentaram. Agradeço à Joana a sua paciência e generosidade. Agradeço às visitas. Agradeço pela primeira vez à minha directora de serviço que possibilitou estes meus projectos e devaneios. Agradeço a sorte de ter os amigos que tenho. E que fiz.

Devia ter feito um outro vídeo para comemorar esta despedida. Mas não tive força, energia ou vontade. Limitei-me a dormitar no Central Park, tentado recarregar as baterias que ainda restam. Ficam dois vídeos. Recupero-os do ano passado. O primeiro tem o belíssimo “Ilhas dos Açores” dos Madredeus a suportar fotografias de passados distantes, de alguns continentes e paisagens inesquecíveis. Foi o vídeo que coloquei faz precisamente hoje um ano. É o Rui pré-alien que lá aparece, com os seus sonhos de conquistar o mundo, com a sua mochila às costas, com os seus amigos. O segundo é O meu vídeo de São Franciso, com os DeVotchKa a fazer as honras da casa.

Mais uma vez obrigado. Vou ter saudades vossas.

Prémio Um Adeus é Um Adeus e Custa Sempre

2007-06-25T00:50:00.000-04:00

2007-06-23T10:49:00.000-04:00

Liguem-se as luzes, calibrem-se os holofotes, afine-se a orquestra, o padre que coloque a voz. Os noivos estão prontos há muito tempo. Parabéns.

Pois é. Agora já não tenho desculpas para não escrever. Não há constrangimentos que desculpem. Hoje é um dia especial. Como são quase todos. Mas este é mais ainda. Daqueles que não podemos deixar escapar nunca. E talvez pela primeira vez não vou estar presente. Só à distância. À custa dos zeros e uns dum sistema binário que tem mudado o mundo.

Começo pelos Chieftains e Van Morrison. Servem de pretexto para voltar uns anos atrás, ainda antes dos tempos da faculdade, na altura das borbulhas e de começar a achar piada às miúdas. E de pretensiosamente fugir do mainstream à custa duns velhos de gaitas de foles, harpas, bohdrams e flautas. Eram tempos da Cal Brandão. Dos amigos da Cal Brandão. Do campismo no Algarve, mais tarde dos interails. Das longas conversas e confissões. Tempo dos amigos que ficaram. Tempo dos amigos que viraram intemporais. Daqueles que não se questionam. Que estão lá sempre. Independentemente do que façam. Independentemente do que façamos.
As amizades não se quantificam. Nem se medem. Até porque algumas escapam claramente às escalas. Pulverizam as classificações. Sem motivo aparente, sem sabermos porquê, por que razão este, por que não aquele, mas vamos construindo a nossa rede, escolhendo e sendo escolhidos. Os nossos amigos não são melhores nem piores que os outros. Mas por algum motivo, pela altura certa, pelas circunstâncias, ficaram sendo nossos.

Pois bem, um dos grandes amigos casa hoje. Aquele que esteve sempre nas alturas certas. Apesar da distância, e apesar das muitas distâncias dos últimos anos. Há quem brinque com a nossa amizade e essas mesmas distâncias, chamando-lhe o meu urso Hobbes imaginário. Mas até considero um "elogio" terno, benquisto, um pouco ciumento apenas.

Repito que apesar da distância não deixarei de ser um dos “Best Man”. E estarei na primeira linha a apadrinhar esta nova aventura. Boa sorte. Sejam felizes. Como me dirias, tu mereces, meu rapaz.

Prémio Onde Está o Rui Rio?

2007-06-23T01:50:00.000-04:00

Os índices de desenvolvimento do Norte estão em queda. O panorama sócio-económico da região é preocupante. O aeroporto Sá Carneiro está diminuído graças à estratégia centralista da ‘negociOta’. Em todas as dimensões, o Porto perde importância de dia para dia.
Entretanto, surgem sinais de inconformismo: o reitor da Universidade do Porto reage contra a falta de influência da região; Rui Moreira desvenda o arranjo Governo/CIP e patrocina um estudo sobre o novo aeroporto; Paulo Morais revela as ligações perversas entre Urbanismo e partidos.
Rui Rio nada diz. Está na apatia de quem não se interessa. Viu Mário Lino colonizar a Metro do Porto e gostou. A ‘recuperação da Baixa’ é uma gargalhada. A sua Câmara não existe, a sua Junta ninguém dá por ela. Este é, também, o preço que temos de pagar quando está no Porto alguém que já só pensa em Lisboa.

In Blasfémias

2007-06-21T00:26:00.000-04:00

Segundo um estudo da Universidade de Chicago, a frase de engate mais eficaz é «hi» («olá»). Séculos de civilização para chegarmos a isto.

In Estado Civil, de Pedro Mexia

2007-06-19T19:56:00.001-04:00

2007-06-19T19:55:00.001-04:00

2007-06-19T19:31:00.000-04:00

Sim, o blog tem sido relegado para segundo plano. Eu próprio tenho sido relegado para segundo plano. As noites são cada vez mais curtas e os dias compridos. Estes nova-iorquinos são loucos. Trabalham como tolos. Fazem reuniões aos sábados, esturricam sob o sol inclemente do Central Park e não precisam nunca de descansar. Tenho uma série de pequenas coisas para contar, mas também não me posso cansar muito. Tenho que me guardar. Aproveitar a inspiração do momento e mantê-la em banho-maria, em lume brando. Sábado, 23 de Junho, está mesmo à porta. Posso dizer que falta pouco. O que é sempre verdade para quem está preparado há tanto tempo. É um dia importante. E tenho que escrever algo à altura. Hoje quando voltava de metro para casa começou a insinuar-se o que dizer. Provavelmente sairá algo muito diferente.

Seguem-se pequenos apontamentos. Ou trivialidades. Ou como um português ocupa o tempo livre numa cidade que não pára. E desgraçado de quem olha para trás.

Quarta foi noite de ópera. No “great lawn” do Central Park. Na relva, sobre duas ou três mantas, fomos petiscando e conversando ao som da música. Soube bem, apesar de algum frio. Foi um piquenique enquadrado pelas estrelas, pelo canto lírico, com um bom vinho português (obrigado Madureira) e sobretudo boa companhia.

Sexta deu lugar a jantar de “fellows”, apadrinhado pelo Jenanan Vairavamurthy (!), estudante de Medicina do Sri Lanka. Num restaurante indiano. Do sul do sub-continente. Consegui sobreviver ao curry, ao picante, à água, à água em copo de metal, à indicação que “a pia era só para lavar as mãos”, aos olhares enojados de gente menos feliz, desgraçada, que tentou enganar a fome com um pouco de arroz e algo entre o crepe e a hóstia. Deu para tentar aprender a comer com as mãos, ou melhor, com a mão direita. O uso da esquerda é tido por grosseiro em todo o sudoeste asiático. Fiz de quatro dedos uma colher enquanto o polegar, que resta disponível, empurra a comida para a boca. Tentei ser romano em Nova Iorque e por isso, durante dois dias tive que lidar com o cheiro a curry na mão. Seja. Mais tarde seguimos em conversa animada por um daqueles bares que só encontramos por estas bandas, com sofás, candeeiros, abajours, como que partilhando a comodidade da casa de alguém entre amigos e desconhecidos.

Sem tempo para descanso, sábado foi dia de “graduation”, de “formatura”, como lhe queiram chamar. Os residentes estão a terminar o seu internato, os fellows também e tudo isso é pretexto para um jantar de gala. Até aí nada de novo. Até porque em São Francisco fui convidado do António e da Karen. Aqui é ainda mais sério. O dia é todo ele dedicado à promoção da excelência do departamento. NYU excels itself. Não tive acesso ao jantar de gala, o que neste caso particular agradeço. Mas tive que estar de manhã numa reunião onde os residentes apresentaram os projectos científicos. Logo às 7.30. Depois dum pequeno almoço também ele de gala. Na audiência estavam nomes com Naidich (122), Schweitzer (226), MacGuinness (59) , Bosniak (141), Balthasar (146), Megibow (133), Macari (78), Grossman (291), Knopp (49) entre outros. Tudo gente com toneladas de artigos e muita ciência publicados. Daqueles que têm nomes de doenças, critérios ou scores de classificação com o nome próprio. Durante horas ouvi gente a debitar investigação e gente consagrada a ouvir, a interpor, a questionar. Os números entre parêntesis traduzem o número de artigos publicados que resultam duma pesquisa rápida na “pubmed”. Tudo artigos com arbitragem científica. Impressionante. Ou talvez não, ao que estes loucos trabalham.

Sábado foi também noite de aniversários. De portugueses, entre portugueses e nova-iorquinos. Sejam eles autóctones, portugueses ou de outro lado qualquer.

Domingo foi para ressacar. E maldizer o raio do cirurgião plástico que me acordou às 9 da manhã, dizendo que passavam da uma. Alguém que lhe diga que são cinco horas de diferença.

Os primeiros meses são sempre os mais difíceis. Os outros, o resto, fica por contar. Já me sinto quase a partir. Estou quase nos Açores!

2007-06-15T01:19:00.001-04:00

Isto de estar numa cidade em que todos os nomes próprios têm uma razão de ser ora porque simbolizam algo, representam misteres longínquos, antecedentes religiosos, estratificam castas, tribos, estabelecem estatutos familiares, tribais ou apontam para antecedentes geográficos, leva a que me interpelem repetidamente sobre significado do "ruuuiiiiieeee"

Sempre respondi que não sabia. Que nunca me interroguei. Tal como nunca me preocupei muito com o nome dos outros. Pois hoje "googlei". A primeira definição que encontrei vi repetida em diferentes sites de qualidade duvidosa. Portugueses e brasileiros. Definição sempre copiada até à vírgula. VALE O QUE VALE!!! E sempre atira a culpa para os meus pais.

Rui - Significa ‘rei famoso’ e indica uma pessoa que, embora seja sincera e leal, tende a falar muito, sem pensar no que diz, e isso pode trazer-lhe problemas. Os pais devem ensinar-lhe a medir as palavras.

PS. Não se esqueçam. Estou quase a fazer anos. Será que um palavómetro ainda vai a tempo?

2007-06-13T23:39:00.000-04:00

Metro, sempre o metro. Poderia ser fonte de dezenas de escritos. Se fosse capaz de pôr a escrita em dia. E de me espantar com mais do mesmo. A semana passada entrou um daqueles cantores com um órgão electrónico. Daqueles com tamanho quase piano. Uma monstruosidade. De tal forma que a única forma de equilíbrio, era desistir de equilibrá-lo. Era mesmo no chão, vagando uma clareira. Esse espaço amplificou a potência vocal do sujeito. Potenciou todos os agudos, todas as imperfeições, todas as sonoridades que iam do terrível ao doloroso. Sem exagero. Ele até era esforçado. Berrava como um desalmado. Nem sequer desafinava pois não havia talento para afinanços prévios. Um desastre. Fiquei com pena do homem, mas sobretudo fiquei constrangido. Apontei os olhos para o chão, para evitar o contacto com as outras pessoas. No fundo, fiquei embaraçado com a sua falta de jeito. Todos ficaram. Por incrível que pareça, ou talvez não, o caramelo ainda amealhou umas massas. Fica por provar se recebeu por ter cantado ou para não cantar. Ainda recebeu o elogio duma velhinha amorosa de surda ou de mentirosa. Que ele tinha muitas capacidades, que só era pena não ser mais novo para concorrer ao Chuvas de Estrelas cá da praça. Ele respondeu sem desarmar que sim, que era pena não ser mais novo, se o fosse cantaria o resto da vida. Que ninguém o oiça.

2007-06-13T23:28:00.000-04:00

No dia que o futebolista português com maior palmarés de sempre anuncia a sua despedida, os jornais desportivos discutem as compras putativas dum empresário qualquer na Argentina. Segundo sei, deve andar a atirar beijocas, mas não será caso para tanto! Fica o adeus..

2007-06-13T00:40:00.000-04:00

Um figurão de fato e gravata, mala, óculos de sol, encontra-se de pé num metro, praticamente vazio. Afasta os pés, dobra ligeiramente os joelhos, flecte o tronco e retesa-se. Toda a sua concentração converge para os punhos que se encontram sobrepostos, flectidos, em tensão, agarrando um taco de golfe imaginário. Entre as diferentes paragens, o gesto repete-se. Para trás, para a frente, pára, volta atrás, repete, pancada. Sempre com a mesma força, imagino que sempre com o mesmo taco imaginário. Não sei se terá acertado alguma vez no lugar certo! Mas terá sido por pouco.

2007-06-11T23:17:00.000-04:00

A carne não era má. A massa também não. O tempero seguiu ordens telefónicas de Portugal. Tinha tomate, cebola, alho, pimento, uma folha de louro, pimenta e um pouco de noz moscada. Não consta que o azeite estivesse estragado. Mas tudo lavado, estrugido, mexido, espremido e finalmente estufado, foi uma grande desilusão. Terá sido porque me esqueci do cozinhado enquanto desperdiçava tempo com um jogo de computador reles? Deviam avisar com aquelas letras pequeninas, no fim das embalagens, no verso, onde quer que fosse, que comida ao lume esturrica.

2007-06-11T22:35:00.000-04:00

Se tivessem 21 anos, cara de miúdo, iniciado a Licenciatura aos 16 anos e a mãe a passar uma temporada na terra natal, seja Sri Lanka ou Ceilão, que mais imaginariam fazer nos dois meses de férias da Faculdade de Medicina?

A) Melhoria de notas?
B) Revisões?
C) Começar a preparar o exame de acesso à especialidade com estudo intensivo do Harrison?
D) Vir dormir para o sofá de casa dum irmão, fazer um projecto de investigação durante todo esse período e ainda passar o dia todo numa subcave escura a ver radiologistas relatar dezenas de exames de áreas anatómicas que nem se sabe discernir e enumerar diagnósticos diferenciais de patologia que nunca se imaginou?

E) Encharcar em barbitúricos, sedativos e hipnóticos e escapar incólume a umas férias terríveis?

F) A+B+C+D+E

G) Nenhuma das anteriores

Resposta: Os experts em exames de escolha múltipla dirão que a resposta mais comprida encerra sempre a opção mais correcta. Ou errada.

Justificação: Estes americanos não sabem parar. Não sabem parar para almoçar com calma, não sabem parar nas férias, não sabem inventar feriados, não sabem meter baixas médicas, não sabem gozar atestados fraudulentos, não sabem fazer pontes, não sabem dormir à sombra do trabalho dos outros, não sabem chutar para canto, não sabem assobiar para o lado, não sabem esconder os papéis debaixo da secretário, não sabem encolher os ombros, dizer que o chefe não está, fazer que se faz nem colocar o telefone fora do descanso. Que sonsos, insossos, palermas, totós, marrões, morcões. Parece que não sabem o que é uma caipirinha, um sol escaldante, uma brisa fresca, uma praia de sonho, uns biquinis coloridos e um mar a perder de vista. Socorro, tirem-me daqui. Quase que trocaria isto pelo Algarve de Armação de Pêra ou Quarteira.

Ainda não sei para quando, mas esta será muito provavelmente a minha próxima viagem. Longe dos livros, longe de hospitais, de imagens a preto e branco, de computadores e da Internet, de blogs e de informação codificada em zeros e uns. Um dia! Sul da Líbia. Yémen. Namíbia. Chile. Esperem por mim. Com ou sem Rosilene.

2007-06-10T17:21:00.000-04:00

Sem tirar o mérito à "Rosilene", façam uma pequena busca no Google. Procurem "road movie" "science fiction" e "love story". Vão ver que aparece, num destacado segundo lugar, a resposta. Starman de 1984. Era quase impossível dar mais dicas...

2007-06-09T17:55:00.000-04:00

Sábado passado a rever um artigo maldito. Já não consigo olhar para o computador, nem para a internet. Fica aqui um Quiz, já que não há paciência para muito mais.

Coloco esta música. Encontrei num site brasileiro meio brega. Faz parte da banda sonora dum filme que me marcou nos tempos de pré-adolescência. Foi um dos primeiros que vi em vídeo. Há mais de 15 anos. Marcaram-me os actores. Marcou-me a música. Marcou o filme entre história de amor, ficção científica e road movie. Fica então o desafio. Pago um jantar a quem descobrir a que filme corresponde esta música.

Pede-se às moças jeitosas que avancem primeiro...

2007-06-07T17:15:00.000-04:00

Novamente ecos do Porto,

Olá Morcão.
Ontem fui a Serralves aproveitar o fim de semana do Serralves em Festa e ver Panda Bear. Não sei se conheces e provavelmente não é a tua onda. Mas são muito bons. Informa-te. É um moço dos Animal Collective que vive há uns anos em Lisboa.
Mas portuga estraga mesmo tudo. Concerto de graça, logo até os velhotes se sentaram na primeira fila para ver. Passados 30 segundos já só tínhamos cabelos brancos, grisalhos, assim-assim, sem cabelos, com bengalas, a tapar os ouvidos e a fugir do palco. A audiência transformou-se em ausência. Os que resistiram procuraram estragar o concerto, falando e incomodando quem queria ouvir (eu e porventura mais umas centenas de interessados).
O concerto foi no court de ténis, mesmo ao lado da casa de chá, supostamente ao ar livre, mas embaçado por uma enorme nuvem de tabaco. Estou capaz de dizer que dos vários milhares de humanos que aproveitaram a borla de Serralves, metade andava com cigarro na boca ou na mão. Poder-se-ia dizer também que metade dos fumadores da cidade do Porto foi passear-se para Serralves.
Pedro Ferreira

2007-06-07T13:15:00.001-04:00

2007-06-07T09:37:00.000-04:00

Com as devidas autorizações...

Fiz o check in e sentei-me, claro, em frente a uma rapariga bonita. Perguntei-lhe o que tinha no saco de mão. Um gato. Claro que perguntei se podia ver, ao que ela acedeu. Claro que insisti que o gato era o máximo e claro que disse que também tinha um. Pronto. That's it. Claro que começámos uma conversa de 2 horas. Tinha 28 anos e é de Israel (Tel Aviv). Estuda veterinária em Filadélfia, e é muito engraçada. Claro que fiquei com o e-mail…para o caso de ir a Israel de férias….

Depois, entrei no avião, tinha o lugar ao meu lado vago… por pouco tempo. Um rapaz com tranças e chapeuzinho perguntou-me se (eu) podia trocar de lugar com a senhora de 60 anos, sentada atrás de mim, ou seja, ao seu lado. A razão era porque os J…. não podem viajar ao lado de mulheres. Não pensei e aceitei. Claro que me f… porque tive 9 horas ao lado dele quando podia ter um lugar vago ao meu lado. Como se não bastasse, começou a ler a sua “bíblia”. Pediu comida que nem tocou. Só bebia água com gelo. Para meter-me com ele perguntei se não bebia álcool. Claro que sim, respondeu, mas não fermentado ou fermentado, ou fervido, e sem intervenção de pessoas que promovam a idolatria, o que promovendo, não pensem nisso enquanto trabalham o vinho. Vinho Kosher. Estive quase para perguntar como era na cama, se fornicava ou tinha que esperar por alguma bênção ou mensagem divina. Mas faltou a coragem.
Nove horas ao lado dele devem ter sido uma praga da Bárbara. Foram nove horas de balouço para trás e para diante a ler a bíblia. Mais que uma vez estive para perguntar se estava com prurido anal...
José Miguel

2007-06-06T01:05:00.000-04:00

A Lufthansa não teve que desviar outro avião de maior porte. Nem que que fretar qualquer navio de carga. Durante estes poucos dias conseguimos entreter o Ze Miguel de tal forma que não comprou nem uma peça de arte para amostra. Ainda tentou o MOMA, mas a parada estava muito alta. Cuidado galeristas, leiloeiros, coleccionadores públicos ou privados. Ele está de volta. Com as baterias carregadas.

2007-06-06T01:01:00.000-04:00

Apreciem. Não há versão do Sammy Davies Junior ou tantos outros que bata a preciosidade que é a desta senhora irascível, com modos de diva.

2007-06-05T01:28:00.000-04:00

À atenção dos colaboradores mais dedicados. Traduzido por Pedro Mexia, num dos seus posts mais recentes.

2007-06-05T01:26:00.000-04:00

Ainda estou para saber se é pelos encantos de Nova Iorque, pela hospitalidade da Joana, pelo custo das viagens, pelas meteorologia, por alergia à costa leste, por cozinhar, pela cultura, pelo nevoeiro de uma, pelos museus da outra, pelo Jazz, pelo Lincoln Centre, pelo apartamento, pela confusão, pelos saldos, pelas compras, pelos restaurantes, porque sim, porque não, pelo contrário, pela Primavera, pela 5a Avenida, por teimosia, por desfaçatez, pelos hippies, pelos yuppies, pelos maricas, pelos judeus, pela Broadway, pela Golden Gate, pelo Central Park, pelo Dolores Park, pelo Starbucks, pelo Ritual Café, pelas Sephoras, pela Amoeba, pelos arranha-céus, pelas casas vitorianas... Mas em pouco mais que um terço do tempo já bati recordes de visitas. Cuidado. Já não falta muito. As inscrições estão ainda abertas. Mas não deixem para o fim. Ainda espero a Maria e o Sr. Ciano.

2007-06-04T01:51:00.000-04:00

Aceitam-se encomendas de perfumes, cremes, loções, águas de colónia, desodorizantes, make-up diversa

2007-06-03T02:00:00.001-04:00

2007-06-03T00:33:00.000-04:00

Num anfiteatro cheio de gente, num congresso no hospital onde passo os dias, falavam vários oradores e o meu chefe moderava. Às tantas, um telemóvel estridente começa a berrar com o toque mais exagerado e foleiro possível. O dono fica tão atrapalhado que não consegue desligá-lo. Tentou inclusivamente arrancar a bateria. Foram longos segundos duma chinfrineira desgraçada. Como as goelas duma criança esfaimada. A sala parou enojada. As gentes do púlpito estremeceram incrédulas. A relatividade virou realidade, pois os segundos tornaram-se horas. A estridência virou silêncio culpado. E remoque acusador. Passei hoje a maior vergonha da minha vida. O telemóvel era meu.

2007-06-02T17:35:00.000-04:00

Loja da Sephora, na Union Square. Entrámos para comprar um creme para a minha mãe. Éramos os únicos homens no meio do mulherio. O Zé Miguel encontrou o seu pequeno paraíso. Eu arregalei os olhos de espanto. Custou é vir embora. Sentimos falta do ar condicionado!

2007-06-01T18:33:00.000-04:00

O dia a dia do Chefe de Serviço de Radiologia aqui da NYU passa por acordar entre as duas e meia, três da manhã, fazer algum exercício, viajar de New Jersey para Manhattan durante duas horas, passar o dia a disparar relatórios, rever artigos, tratar da burocracia do serviço, orientar pelo menos uma reunião científica de 60 minutos, ser editor-chefe duma revista internacional de osteoarticular, ser consultor científico de várias empresas da área, responsável por "grants", encharcar-se em diet cokes e passar outras 2 horas no regresso a casa. Deita-se às 21h30m. São homens destes que fazem falta. Com mais uns quantos radiologistas assim, todos os outros (leia-se nós) podiam fazer nenhum, que em média seríamos todos trabalhadores e empreendedores. Vantagens da estatística. E das médias, que não queremos cá desvios padrões para nada...

2007-05-31T13:20:00.000-04:00

2007-05-31T01:18:00.000-04:00

Brincadeirinha, que isto de ser patrão não está para greves... Mostra-se então uma piadinha, para não se dizer que deixei o blog ao abandono.

Torna-se cada vez mais difícil arranjar assunto para escrever. Porque depois de algum tempo fora, corro o risco de me aculturar e ser menos sensível às idiossincrasias americanas. Porque posts como o anterior, embora se escrevam numa fracção de tempo aceitável, demoram tempo a levedar(*). Porque tenho medo de, às vezes, na tentativa de escrever o que quer seja, vender gato por lebre. Porque dá-me gozo reler algumas coisas que escrevi, mas sinto-me desconfortável com a falta de qualidade de outras. Porque nem tudo é passível de ser vertido num espaço que, embora vagamente confessional, enquanto protegido pela distância e pelo ecrã do computador, não deixa de ser público.

(*) Pela necessidade de registo mental prévio dos diferentes pormenores e por ter que decidir o tom que quero emprestar ao tema. O que escrevi ontem estava já prometido há semanas. Estava cá dentro desde a primeira vez que apanhei uma tarde de sol e almocei no parque mesmo à frente do hospital. Sentado num banco, senti algo opressivo e triste naquele jardim, parente pobre de todos os outros. Decidi logo que teria que escrever alguma vez sobre isso. Ficou como um dos temas que guardo na gaveta, para quando tenho mais disponibilidade para escrever e não tenho nada de mais actual para contar. Por outro lado, o deixar passar dias, permiti-me acrescentar detalhes. Nunca mais passeei pelo parque, cruzei o hall de entrada do hospital ou cedi a passagem no elevador, sem que fosse atento às situações para completar o que quis transmitir. Quanto mais não seja, o blog treina-me a ser repórter do meu próprio quotidiano, uma reminiscência vagamente socrática do conhece-te a ti mesmo!

2007-05-29T23:26:00.000-04:00

Se tiverem pouco que fazer e com tendência para a depressão devem dirigir-se à Praça Bernand Aronson, em Nova Iorque. Fica ali para os lados de East Village, ou melhor, em território de ninguém, por reclamar, entre East Village, Gramercy e Midtown.
Podem começar pelo Stuvyesant Park. Descobrir as suas árvores tristes, a sua erva rala, raquítica, aprisionada entre grades negras e arbustos mirrados, nodosos, espinhentos. Os bancos de jardim convergem para uns arbustos e silvas mal amanhados, entrelaçados numa falsa solidariedade. Não há vislumbre de flores, nem mesmo das tulipas omnipresentes em todos os outros parques. Não há outra mancha de cor que sobressaia do castanho, verde e o negro das grades. As gentes sentam-se nos bancos de olhar vago, errante, com as esperanças perdidas, entre a gordura dum qualquer fast-food e os arrotos do refrigerante ou cerveja. Os casais prostram-se, abúlicos, mal se falam, e muito menos se olham. As crianças brincam num quase silêncio opressivo, sob o olhar neurótico e extraviado duns pais que espezinham as beatas. Os esquilos são também eles tristonhos, com pelugem mais negra e esparsa. Os mendigos são mais mendigos, desgraçados.

Depois, deixem o parque para trás. Rumem ao extremo norte. Entrem no lobby do Hospital for Joint Diseases. Particularmente à semana, entre as 10 e as 3 da tarde. Encostem-se a um canto e reparem. Nas obesidades mórbidas, extremas. Nos muito gordos e nos impossivelmente gordos, naqueles que desafiam as leis da física e cujas suas formas se redondeiam, com altos e altos, nádegas que assustam. Nos doentes com artroses, nos doentes amputados, nos doentes com gibas, escolioses graves. Naqueles outros com alterações da marcha, torcidos, vergados por uma qualquer doença besta, uma síndrome tirana saída na sorte macabra duns infelizes entre milhões... Nos deficientes motores, com paralisias cerebrais, dismorfias, fácies únicos, gente que sofre. Corpos estranhos, corpos espásticos, corpos retalhados, com ferros, com espetos, com varas, engessados, com escaras, gente que espuma, que se baba, que se contorce, que estremece, que grita, gente que sofre. Vêem-se cadeiras de rodas, carros eléctricos, triciclos, tripés, andarilhos, muletas, bengalas, macas, auxiliares de marcha arrogantes que arrastam ou são arrastados por gente que sofre.

I see a darkness. De Bonnie Prince Billy. Versão Johnny Cash.

Prémio Mais do Mesmo ou Eu até Sou Contra as Deportações mas Estes Senhores de Negro...

2007-05-29T07:54:00.000-04:00

O Supremo Tribunal de Justiça veio despachar que uma violação aos 13 anos é menos grave do que aos sete. Por isso, «critica também o tribunal de primeira instância por valorizar em demasia os crimes sexuais». Onde anda a Polícia de Intervenção quando precisamos dela?
In A Origem das Espécies

2007-05-28T23:22:00.000-04:00

Termina hoje um fim de semana prolongado. Memorial Day. Serviu sobretudo para pôr os sonos em dia, colocar o cérebro em stand-by, abster da cafeína, estender as roupas lavadas pela casa e pedalar pela cidade.

Prémio troco os calções por uma gravata

2007-05-28T01:56:00.000-04:00

Um pequeno exemplo do que é ser workaholic... A resposta dum amigo ao facto de ter de trabalhar no escritório ao sábado (ainda para mais num de fim de semana prolongado), É óptimo pois vamos de calções. Podemos deixar o fato e a gravata em casa.. Ainda respondi que preferia usar os calções noutro lado qualquer. Ou que preferiria a gravata aos calções se não tivesse que trabalhar. Mas não creio que tivesse percebido. São comprimentos de onda diferentes!

2007-05-27T15:43:00.000-04:00

Os últimos dias têm também servido para fazer as honras da casa. Com amigos vindos do Porto e São Francisco. Com jantares e brunches, espectáculos de qualidade algo duvidosa e muito, muito calor.

Apesar de estar anestesiado pelo cansaço, por uma carapaça de quem tem que acelerar todos os dias e de costumar dizer e escrever que não sinto saudades, dei por mim a contar os minutos para rever as gentes do outro lado da Califórnia. Talvez porque serão sempre escassas as oportunidades de voltar a vê-los. E porque tive a sorte de ter encontrado gente boa por aqueles lados. O jantar de quinta foi então algo especial, entre amigos, entre família que se gosta, mesmo não falando há largos meses.

O brunch de sábado foi surreal, num restaurante da Chinatown, com dimensões megalómanas, quase pavilhão, com escadas rolantes, quase kitsch, pindérico mesmo, toalhas rosa choque, cadeiras amarelas, empregados de várias fardas e hierarquias, inglês ininteligível, comida chinesa de Hong Kong. Traziam carrinhos à mesa, com todo o tipo de cestos e cestinhas, com comidas entre o pior e o menos mau. O Eric, de ascendência chinesa, teve que escolher entre os bolos, bolinhos, crepes, massas, formas gordurosas, entre molhos vários. Passei umas das especialidades, as patas de galinha.

Fica por contar o espectáculo de fim de tarde, numa igreja quase anexa ao Lincoln Center, abafada, circulação de ar nula, com música instrumental algo monótona, que irritou alguns de nós e que me induziu num estado estupuroso, hipnótico, quase doentio, que foi quase a melhor maneira de concluir a leitura do Austerlitz. O romance é assim mesmo, negro, kafkiano, claustrofóbico, sobre a busca das raízes perdidas, sobre os sentimentos de culpa de quem foi arrancado aos pais aos quatro ou cinco anos de idade. Uma das peças de ontem pretende evocar essas mesmas raízes. Foi composta por um judeu que, em tenra idade, teve que viajar de comboio entre Los Angeles e Nova Iorque, na companhia da ama, em virtudes da custódia repartida entre os pais. Uma vez que essas longas viagens de comboio ocorreram na época das deportações do Holocausto, o compositor misturou sons dos comboios europeus da altura, relatos de sobreviventes, conversas com a ama, com um invólucro quase doentio de instrumentos de cordas. Em Nova Iorque ainda se vive, ainda se fala, ainda se respira Holocausto. Sente-se ao virar da esquina ou da página do jornal, num livro ou blog que se leia.

Sufjan Stevens - Chicago

2007-05-26T02:19:00.001-04:00

Não tenho tido tempo para nada. Falta-me tempo. Para não fazer nada. Para os amigos. Para as músicas. Para os livros. Para não sentir culpa de não ter tempo.
Sobra o escuro do hospital. Sobra entrar às 7h30 e muitos vezes sair quase 12 horas depois. Sobra cansaço. Sobra a gravata. Sobra um calor que começa a cercar de forma inapelável, e com a sua garra suada aperta, de mansinho, cobardemente, deixando sem fôlego, sem energia.
Suspiro por andar descalço, por uns calções, por uma t-shirt. Suspiro por algo gelado. Por não fazer nada. Pela ausência de prazos, de horários Por férias. Pela mochila às costas. Pela ausência de computador. De telemóvel. Por poder dar horas ao tempo. Por não ter horas nem minutos. Pelos grandes espaços. Pelas grandes angulares. Por horizontes sem fim. Pelo silêncio. Pelo restolhar dos meus próprios passos. Pelo ouvir o vento. Pelas paisagens de sonho.
Foi tempo a mais estudar. Em São Francisco, no Porto e agora em Nova Iorque. É a escravatura dos calhamaços, da culpa, dos prazos, dos trabalhos, dos artigos para rever. É a obrigação de tentar aproveitar uma cidade que não pára.
Suspiro por poder desligar a tomada. Apagar a luz. Fechar o livro. Tapar a caneta. E deixar-me ir. De encontro ao que não sei. De encontro ao que não procuro.

2007-05-24T14:03:00.000-04:00

2007-05-24T10:28:00.001-04:00

Um dos índices que Portugal está acima da média. E será que os senhores do Durex se lembraram de ir ao Bloco Operatório falar com os Cirurgiões e a sua necessidade de afirmação e de status? Ficaríamos certamente ainda melhor classificados.

Falando de especialidades cirúrgicas, aqui vai uma anedota americana.
Três médicos na cafetaria do hospital apostam que os respectivos cães são os mais inteligentes. E a forma de descobrir é dar-lhes uma daquelas bolachas com pepitas de chocolate para discernirem quantos pedaços tem cada uma.

O primeiro a avançar é o do Cirurgião. Começa a comer a bolacha pela periferia, escolhendo, desbravando, dissecando, pacientemente até que restam sete pedaços. Excelente, exulta o dono.

O cão do Internista é mais analítico. E paciente. Pega na bolacha, envia-a para o laboratório, para a Radiologia, recolhe o historial todo da farinha, do cacau, elabora uma árvore genealógica, uma lista de problemas e de diagnósticos diferenciais. Acaba por concluir, depois de muita introspecção, algum sofrimento pessoal e de incomodar meio mundo, que sempre são 7 pedaços.

O cão do Radiologista é mais prosaico. Come as bolachas todas, enrola-se com as cadelas e esta' em casa 'as quatro a beber uma cerveja.

2007-05-24T01:26:00.000-04:00

Os marinheiros andam à solta. Em grupos de três ou quatro. Farda branca. Chapelinho branco. Engomados. Na fatiota. A andar. A sorrir. Tudo tem goma. Invadiram Times Square. Começaram do Riverside, onde atracaram um daqueles monstros sorvedouros de dinheiro pelos quais o PP tanto suspirou. Seguiram pela quarenta dois, estacionaram em Times Square e fizeram uns raides temporários à 5a avenida e ao Empire State Building. Tiraram fotografias e foram retratados. Têm cara de miúdos. Fazem recordar uns filmes domingueiros na RTP, que via enquanto catraio, com o Fred Astaire, as suas serenatas e como as moças ficavam tolas quando chegava carne fresca às diferentes parvónias. Não sei se NY será alguma parvónia para estes mancebos engalanados.
Sei que, ainda que façam pose e alarguem um pouco os braços para ganhar uma envergadura que não é sua, com o ar imberbe (que ninguém lhes tira) e a farda imaculada, não conseguem meter medo a ninguém. Não é de admirar que os árabes, os vietcongs ou as tribos da Somália não lhes ganhem respeito. Até porque perante o aparato da polícia, do exército, dos marines, das barreiras, das estradas cortadas junto aos cais, mais parece que eles próprios precisam de segurança. Volto a perguntar. Afinal quem protege quem?

2007-05-23T00:15:00.000-04:00

Num regresso a casa, quando o relógio já entrava pela noite dentro, os sentidos procuravam recuperar do impacto do concerto do Andrew Bird. Cruzava, em piloto automático, Times Square, tentando esquecer a pirotecnia foleira tão querida deste Novo Mundo. Vejo um vulto, uma cara de criança, sem ares de maioridade, comprovado pelo acne, olhar cabisbaixo, perdido, absorto nos seus pensamentos, perdido, com camisola de carapuço enfiado, parado num semáforo. Teria uns 17, 18 anos. Não faço a mínima ideia donde viria ou o que faria aquele miúdo igual a tantos outros. Nem sequer me fez confusão o seu ar assustado num sítio ao mesmo tempo baço e frenético como aquele. Gostava apenas de saber como se enquadrava neste cenário o estetoscópio pendurado ao pescoço...

2007-05-22T23:21:00.000-04:00

Um obrigado com dedicatória. Abraço.

2007-05-20T22:29:00.000-04:00

2007-05-20T16:37:00.000-04:00

Ao intervalo, jogando contra os nossos temores e inseguranças, a bola atrapalhava e as camisolas eram demasiado pesadas. Eu suspirava determinado que, se perdêssemos, não poderia tirar nunca o hino do FCP. Lá o íamos ter que gramar repetidamente durante uns tempos. Lembrava-me então de uma antiga professora que tinha um cartaz dos Dragões pendurado no seu pequeno gabinete do hospital. Mas o cartaz variava consoante os humores do fim de semana. Era um cartaz pequeno quando ganhava. E um outro de dimensões generosas, orgulhoso e desafiador, desenquadrado com o resto, nos dias cinzentos das derrotas.
Ainda bem que ganhámos. Por isso, toca a arrumar os cachecóis, engomar as bandeiras, guardar as "A Bola" e os "Record" de amanhã e sentar deliciados a beber um Porto de honra. Juntem-se à festa.

Futurologia do Pobo do Norte:
Na TV, um acabrunhado jornalista dará conta que "o Futebol Clube do Porto" venceu o Clube Desportivo das Aves no Estádio do Dragão, conquistando o seu 22º título" - e mais não diz. Mostrará umas imagens de uma peixeira aos berros, um tipo desdentado com ar de bêbado agarrado a uma bandeira do FCP, o emplastro a dizer que o PC é o seu pai e uma panorâmica geral das comemorações - Portugal ficará então a saber que que o Porto só tem adeptos desdentados, bêbados e peixeiras. Enfim, são os parolos do Norte.

2007-05-20T02:38:00.001-04:00

2007-05-20T00:33:00.000-04:00

Tem sido um fim de semana de borlas. E espírito artístico. Começou ontem ao fim da tarde no MOMA. Prolongou-se por uma visita a Queens, onde um pintor brasileiro aproveitou um velho armazém, com vistas fabulosas de Manhattan, para transformar num centro aglutinador de uma miríade de jovens artistas, ao criar uma série de pequenos estúdios ou gabinetes. Pois hoje esses “120 artistas de 16 nacionalidades diferentes” abriram-se à cidade, escancararam as portas num “Open Studio”, compraram uns vinhos, queijo e tostas e convidaram-se a mostrar o trabalho respectivo aos pares e a quem quisesse. Serviu para ver todos os géneros de pintura, na sua maioria foleira ou muito fraca. Foi recompensador sobretudo por ver o trabalho fotográfico da Sophia e acompanhá-la no nervosismo cativante de quem se mostra pela primeira vez.

Quase de seguida, em passo apressado, sorveu-se um concerto das Cocorosie, num fim de tarde chuvoso, tristonho, pelas bandas do Financial Centre, mesmo ao lado do Ground Zero. As manas foram acompanhadas, a espaços, por adolescentes que declamaram, ou terão cantado?, poesia de rua, um tipo de intervenção urbana de artistas das comunidades minoritárias.

Entretanto continuo a minha saga de degustação de Nenhum Olhar de José Luís Peixoto e Austerlitz de WG Sebald. É portanto muita cultura, muita erudição. Puxo então dos galões, para entrar num estado nem profano nem sagrado. Os dados estão lançados. Os dedos vão cruzar-se suados. As unhas roídas. Vão sair impropérios e palavrões. Haja champanhe e cante-se desafinadamente:

Prémio Embirrações (...cont.)

2007-05-19T02:46:00.001-04:00

Basta pôr um pé fora da porta que a música do Ipod se torna imediatamente abafada. Ou para ser mais preciso, silenciada. Sou obrigado a girar o controlo até um quase máximo. Percebo agora os auscultadores enormes, com duas quase tigelas, uma por orelha, que cancelam o ruído exterior.

À mulher judia mais ortodoxa não é permitido mostrar o cabelo que não seja ao senhor seu marido. Como resolve então o problema sem recurso a lenço, véu, niqab, hijab ou bourka, mais característico das primas árabes? Mostra o cabelo que não é seu. Usa peruca.

Estou já cansado do engarrafamento pedonal. Farto. É aquilo que por agora mais me irrita em Nova Iorque. O ter que parar em cada esquina à espera que o sinal vermelho mude e depois enfrentar o ajuntamento que avança em sentido contrário. Há avenidas em que não se consegue andar mais do que meio minuto. O tempo parado, entre carros, entre gentes, entre sacos de compras, auscultadores, mochilas, malas, computadores, cotovelos, gente impaciente, turistas em passeio, turistas perdidos, crianças chorosas, crianças mimadas, crianças ranhosas, à espera de uma aberta no semáforo, no trânsito, do sinaleiro, é claramente superior àquele despendido a andar. Já nem falo em passear ou caminhar... Isso será um luxo para quem veio aterrar em Times Square. Mas de que me queixo eu? Consegui alugar um apartamento na maior concentração urbana de frenesim, stress, néons e ruídos de Nova Iorque. Face a Times Square, o Upper East, o Upper West, Greenwich Village, Chelsea são paraísos bucólicos, parados no tempo, quase campo, quase aldeia, quase tudo.

2007-05-18T14:12:00.000-04:00

Andrew Bird esteve igual a si próprio. Fato e gravata. Cabelo desgrenhado. Violino na mão. Ora dedilhado ora tocado. Guitarra às costas. Xilofone. Uma voz fabulosa e um assobio que arrepia. Tudo o resto foi acessório. As tapas antes. O sushi depois. Algumas conversas que ficaram com a Sophie e um amigo, investigador em biologia da evolução. Um tema nada querido entre os criacionistas da extrema-direita religiosa americana. E estranho de ver num judeu ainda que pouco praticante, com sangue egípcio e irmã ultra-ortodoxa... Afinal de contas o criacionismo vem também no livro deles...

Deixo-vos uma música para o fim de semana. Como corolário duma semana piegas. E já agora um tema com reminiscências bíblicas. Cantado por uma judia de origens russas. A viver em East Village. New York. Cidade onde muitas referências, muitas coincidências, muitas ligações se entrecruzam, reconstituindo de uma forma dedilhada um passado colectivo quase universal, de gente que anda sempre à procura das suas raízes, à procura da sensação de pertença a uma tribo ou a um povo.

2007-05-17T15:43:00.000-04:00

Ele esta' quase a chegar. Esta' 'a distancia apenas de umas tapas. E de um Rioja. Celebremos...
(A gerência nao tem quaisquer responsabilidades pelas imagens veiculadas no vídeo. Apenas o parasitou... Enjoy it)

Prémio Roseta a Presidente...

2007-05-17T01:33:00.000-04:00

O país não sai da cepa torta. Anda de gatas, sempre de mão estendida. Com uma Justiça que, quando se lembra de funcionar, é aleatória. Será o maior problema português, se excluirmos nós próprios. Com uma Justiça imóvel é impossível fazer milagres. Não há competitividade que resista. Basta atentar o exemplo das pequenas empresas que vão ao charco por não conseguirem ver cobradas as dívidas. Esta Justiça tem permitindo a sobrevivência dos melhores adaptados. O que em Portugal significa os menos honestos. Compensa então ser vigarista.

Por isso não perdoo ao governo do senhor Sócrates. E do senhor António Costa. Por ter desistido. Por ter preferido a gincana política à reforma do país. Troca-se um dos ministérios mais importantes por uma “eleiçãozeca” de uma câmara falida. Uma eleição que não vai alterar nada. Apenas vender jornais, acrescentar share aos telejornais e acicatar os ânimos de bloguistas e fazedores de opinião.

António Costa torna-se mais um que fugiu, na peugada de Guterres e Durão Barroso. Por mim, saía já derrotado pela Roseta. Enquanto me lembrar, não votarei no senhor.

Mas quem saiu mesmo derrotado fomos nós todos. Percebe-se que os políticos não estão para servir Portugal. Ou o Governo. Quando muito o partido. E as suas ambições políticas pessoais.

Sei que este post soa a lugares comuns, daqueles passíveis de serem escutados numa qualquer esquina ou mercado. Mas irra que isto já chateia. O que é demais é moléstia...

Prémio Blasfémias

2007-05-17T01:32:00.000-04:00

Via Blasfémias...

Os homens casam porque as mulheres são bonitas. As mulheres casam porque um dia serão feias.

Prémio Uma Vez Piegas Sempre Piegas

2007-05-16T19:02:00.000-04:00

O JPP dá uma no cravo e outra na ferradura. Eu prefiro o cravo. A putativa pieguice. Isto é, prefiro a minha memória de criança. Terá sido seguramente o livro que mais vezes li. E reli. E terei vertido uma ou outra lágrima. Com as histórias do mês. Com a dignidade da pobreza. Com a solidariedade. Com as injustiças. Com a doçura e crueldade das crianças. Não sei se é piegas ou não. Sei que ajudou a formar-me. A balizar alguns princípios. Será um livro a oferecer à Maria. Ou se ela tiver tempo, a ler-lhe antes de adormecer. À atenção dos meus pais.

2007-05-16T12:01:00.000-04:00

Não, não estou em estágio, em contenção verbal ou blackout. Ainda não me dediquei às mezinhas nem às promessas a Nossa Senhora... Não estou minimamente confiante mas também não estou pessimista. Espero apenas que este fim de semana continue mal habituado. Afinal de contas no futebol português são 11 contra 11, correm todos atrás da bola, muda aos 45, acaba aos 90 minutos, discutem todos com o árbitro, simulam lesões, fingem agressões e, no final, ganha o Porto.

Tenho andado é em lua de mel. É recorrente e cheirará a déjà vu para quem acompanhou as crónicas em São Francisco. Voltei a ter uma bicicleta. De empréstimo. Por duas semanas. E volto a sentir o prazer de pedalar, agora por Manhattan, ao longo do rio Hudson e com o pôr do sol como cenário no Riverside Park. Ou percorrendo as ruelas de Chelsea e das Village, ao entardecer, entre estudantes e namorados que se deixam ficar pela Washington Square ou avançam para as esplanadas em redor. Ou finalmente pelo Central Park onde sou furiosamente ultrapassado pelos profissionais do ciclismo.

A bicicleta dá uma estranha sensação de liberdade. Acrescenta mobilidade a quem quer visitar, possibilita calcorrear mais quilómetros, bater mais ruas, ver mais gente com um esforço mínimo. Dir-se-ia que está bem adaptada aos preguiçosos. Ver mais por menos. Ainda para mais com a sensação que se faz exercício físico. Atenuando a culpa de quem é guloso... E potenciando o apetite de quem tem que fazer o jantar logo a seguir!

2007-05-13T17:23:00.000-04:00

Não seria possível perderem os três? Por decreto? Passava-se ao campeonato seguinte. Next?

2007-05-13T13:12:00.000-04:00

Quando escrevi milhões de almas solitárias não pretendi ceder à tentação poética. E sabia o risco de parecer pindérico. Nestas cidades gigantescas a solidão é enorme. Brutal, mesmo. Pela dimensão da cidade, pela agressividade competitiva do emprego, pela ausência de vínculos sociais, pela inexistência de raízes, pela fragmentação das famílias.

E numa sociedade americana de imigrantes e migrantes, que vivem em terras diferentes daquelas onde estudaram e daquelas outras onde nasceram, este fenómeno torna-se mais visível.

Acresce a isto a pressão social da busca pelo sucesso. E o sucesso na América é o sucesso pessoal. É o Santo Graal desta gente. Ou se é bem sucedido ou não se é ninguém. E não dá sequer para olhar para trás com risco de ficar fora da corrida. E é a pressão dos media e da sociedade para se ser saudável. Elegante. Bonito. Com riso e pele imaculados. As pessoas não podem ser elas próprias. Têm que ser o que a sociedade espera que sejam.

E a tudo isto respondem com produtividade. E rentabilidade. E uma carapaça de simpatia de espessura mínima. Que os leva a ser agradáveis e corteses nos primeiros cinco minutos. Mas que se esboroa logo a seguir, depois de esgotados os “awesomes” e os “amazing” da praxe.

Talvez por isso proliferem as empresas de encontros ou “datings”. E meio mundo se refugie nos auscultadores e óculos de sol. Seja evidente a dificuldade em lidar com a proximidade nos elevadores ou metro. Haja uma relação quase humana com a cachorrada, que tem direito a guarda roupa completo, hidroginástica e sessões de relaxamento. Haja frenéticos a consultar o email em todo o lugar público, quem vá no autocarro a ver televisão e quem esteja a jogar jogos de computador nos cafés.

Prémio Raízes

2007-05-13T02:04:00.000-04:00

O clima é instável, o mar gelado, a terra pobre, as cidades desfiguradas, a gente dura mas hospitaleira. O bacalhau cada vez mais caro, o vinho também. Mas é tudo o que tenho e o que espera por mim. Ás vezes, sabe bem regressar. Outras, apetecia era ficar para sempre lá fora – mas nem vale a pena tentar.

Gonçalo Cadilhe - Única, Expresso

Prémio Silêncios Numa Grande Cidade

2007-05-12T20:15:00.000-04:00

Não há silêncio em Nova Iorque. Até podem existir silêncios mas não silêncio. Permanece um clamor permanente, denso, uma tensão, um bruaá, sons dispersos, carros, maquinaria pesada, passos, correrias, sirenes, muitas sirenes, construções, gemidos, gritos, timbres profundos, cavos, roucos, estridências múltiplas, música, desafinações, ruído, buzinas.

Mesmo nestas noites de quase Verão, em que uma película de suor se cola à pele, o corpo cansado clama por uma cerveja e as janelas abrem-se à cidade, suspirando por uma aragem impassível que se arrasta, trazendo apenas um turbilhão de reverberações através do ar estagnado, lembrando o resfolegar tenso de uma cidade inquieta, viva, que tenta aconchegar os milhões de almas solitárias.

2007-05-11T00:24:00.000-04:00

Foi noite de Carnegie Hall. De bilhete oferecido. No galinheiro. Para ouvir Dulce Pontes. E os seus solos algo exagerados, com busca pelos agudos, a mostrar potência vocal. E pela opção de insistirem na reverberação ou eco da sua voz. Apesar de tudo valeu. Pela alegria do emigrante português. Pela admiração sincera de alguns italianos e espanhóis. Mas sobretudo pelas músicas de José Afonso. Que por muitos arranjos ou devaneios, estão sempre à altura.

2007-05-10T23:31:00.000-04:00

Já escrevi sobre alguns dos tiques e manias de um dos radiologistas com quem mais gosto de estar. Com ele a animação é permanente. Está sempre em cima da jogada. Pelo humor, pela espontaneidade e pela diferença. É judeu. Como quase todos. Um solteirão de quarenta e poucos anos. Bisneto de uma antiga actriz húngara. De teatro yiddish. Que no início do século passado terá viajado pela Europa. Com várias conquistas. Fama e proveito.

Ouvir um judeu falar da família, de tudo o que anteceda o Holocausto é raro. Segundo me disseram. Falam que são originários da Ucrânia, Polónia, Israel, Alemanha e pouco mais. Não sei se não gostam de falar ou recordar.

Penso que recordar, recordam sempre. Aliás não deve haver povo com a memória familiar e colectiva dos judeus. Algo que não deixo de considerar. Li há poucos dias algo do antigo rabino de Lisboa e das chaves que a família passava de geração para geração. Descendente dos antigos judeus expulsos pela a cegueira da Inquisição, a sua família foi sempre recordando o passado e alimentando a história. E de lugar para lugar, buscavam sempre a antiga casa lisboeta. A casa da qual guardavam simbolicamente as chaves, transmitindo-a sucessivamente. E mesmo quando pequeno e ainda longe de pensar que alguma vez voltaria a Portugal a sua avó tratava-o ternamente por portuguesinho.

Por isso ainda apreciei mais o almoço. Sentado à mesa de uma lanchonete. O que é um luxo nesta cidade. Mas o homem queria mesmo falar da avó. E das novidades que soube nestes últimos dias. Um investigador italiano contactou a irmã, inscrita num daqueles sites de genealogia. Queria saber mais da história do apelido, vínculos, relações e histórias cruzadas. Algo que consubstanciasse o flirt que a linda senhora terá tido com um dos mais conhecidos escritores do século passado, quando passeou pelas ruas de Praga. Franz Kafka, era o seu nome. E sabendo estas novidades bombásticas, o médico passou a semana em investigações febris. Com base em jornais de época, artigos vários, alguns deles comprados pela Net, chegou a ver fotografias da bisavó, então figura de cartaz. E espera agora consultar um catálogo da Biblioteca de Nova Iorque. Como perguntava ontem, “É o mundo que é pequeno ou Nova Iorque muito grande?”

Mas parte da piada do almoço foi perceber que o dito médico pode ter herdado alguns dos genes de Kafka. Pelas suas manias e tiques. Pelo seu raciocínio tão brilhante como retorcido. Dum doutorado em física. Escola médica de Harvard. E atitudes verdadeiramente idiotas. Conta ele que quando mudou de apartamento, os porteiros terão descoberto que era médico. E toca a ter aquelas conversas das maleitas, as dores de costas, as cunhas para os amigos doentes. Ele quis que achassem que era um médico autista, daqueles do laboratório, que tem mais confiança com cobaias e placas de petri do que com doentes. Pretendia o anonimato e não que controlassem as suas entradas e escapadelas (!). Por isso começou a actuar como um débil mental. Entra sempre a olhar para o chão, olhos fixos, encostado à parede, com menear fixo, passos arrastados e nervosos. Finge que se assusta sempre que o elevador toca, anunciando a chegada. Mesmo quando quer saber do correio, pergunta algo de inteligível, tipo co-co-rrrr-eeee. O disfarce idiota é tal que quando vai acompanhado para casa, tem que avisar antecipadamente as visitas. Estão a imaginar a cara dos romances de ocasião com aquele espectáculo todo. É caso para afugentar qualquer conquista...

2007-05-10T00:36:00.000-04:00

Paris Hilton, a Lili Caneças cá do sítio, em versão nova, bonita e rica, foi apanhada a conduzir quando tinha a carta suspensa. Foi condenada a 45 dias de prisão efectiva. Segundo os advogados consultados pelos tablóides que me impingem no metro, a pena será excessiva para os standards da costa leste. E pouco habitual para o padrão da Califórnia, sobretudo se se atender que a pobre moça, não tem direito a percárias nem a comutação da pena por bom comportamento. Algum juiz que deverá estar farto do espalhafato da senhora, rainha do jet-set cujo ponto mais alto na carreira terá sido a difusão pela net duns vídeos hardcore.

Surge agora um movimento cívico (!) dos seus fãs mais assolapados que pretendem sensibilizar o Robocop, vulgo Governador da Califórnia, para alterar o destino da colunável. Mas o argumento não se baseia em qualquer injustiça, severidade, ou erro processual. Ou pela sentença ser demasiado exemplar. Segundo mais de 900 desmiolados, o erro é enclausurarem tal beldade. É que a vida é tão cinzenta e triste que quarenta e cinco dias sem a beleza platinada da senhora, tornam o dia a dia mais triste!!! Importam-se de repetir?

2007-05-09T21:18:00.000-04:00

Os Cunhas lá foram. Aguardam-se mais visitas. Esperam-se novas amizades. Tenta esticar-se o tempo ao máximo, mas ele velhaco, foge-nos por debaixo dos pés, por debaixo do sono. Nem a miragem do Central Park, das moças bonitas me consegue afastar da atracção fatal que é qualquer colchão, um sofá, pelo fim de tarde.

2007-05-09T20:18:00.000-04:00

É o mundo pequeno ou Nova Iorque tão grande que torna tudo o resto pequeno? Talvez assim se expliquem algumas coincidências. Como conhecer num qualquer recanto portugueses amigos dum colega da primária, da Quinta da Azenha. Ou conversar com um venezuelano, amigo dos bancos de escola dum radiologista português, nascido em Angola, criado na Venezuela e já na altura um rabo de saias... Já sabem de quem falo. Chama-se Villalobos. Já o avisei que vão encontrar-se em semanas.

Tanta gente, tanta gente e afinal de contas, tudo espremido, conhece-se meio mundo.

2007-05-08T22:47:00.000-04:00

Um pedinte em plena hora de ponta, encosta-se a uma coluna do metro.Sem alaridos ou falsos alarmes. Treme, afasta as pernas, encosta a cabeça ao poste e urina-se. Sem contemplações. Um cheiro pestilento e baço entranha sem pedir licença. Da sua mão direita, cerrada, tensa, pendem um crucifixo e um terço...

2007-05-08T11:10:00.000-04:00

2007-05-08T10:13:00.001-04:00

Prémio Importa-se de Repetir?

2007-05-07T23:48:00.000-04:00

Seguia hoje em passo rápido entre dois hospitais. Acompanhava o egípcio que ofegava mais do que eu. Tentei fazer conversa, algo em que sou um imbecil encartado. Falei então como banalidade que levava umas calças de ganga, algo que não tinha visto nenhum médico de cá fazer. Não que queira ser igual a eles. Mas não pretendo necessariamente parecer diferente. E o jovem começou então com uma dissertação pontuada por zis ou zas, que é a única forma que ele sabe de começar qualquer palavra inglesa. Desliguei portanto. Só para despertar com o remate com que coroou a conversa, “Pois, nós os Europeus” Como? Importa-se de repetir? Lá por que um César terá tido um fraquinho pela Cleópatra...

2007-05-07T23:35:00.001-04:00

Não, não é nenhuma paisagem bucólica da Toscânia. Até porque faltam os forçosos ciprestes. Mas são claustros autênticos. Do século XII, XIII, XIV. Românicos, góticos, neo góticos. Tudo aquilo que o dinheiro filantrópico pode comprar. E importar peça por peça. De catedrais ou igrejas abandonadas pela Revolução Francesa. Destruídas pela Guerra Civil Espanhola. Vendidos ao desbarato por agricultores italianos arruinados. Esses sim da Toscânia ou Venetto. Fazem agora parte do espólio de Arte Medieval do Metropolitan. Transladados pedra por pedra. Acrescidos de altares, crucifixos, paramentos, tapeçarias e outras peças arte sacra. Transformando tudo num museu que se encontra perdido na extremidade norte do Harlem...

2007-05-07T00:25:00.000-04:00

Sosseguem os críticos do Expresso. Afinal de contas este é um jornal light. Sem grandes adiposidades. Quando comparado com a edição de domingo do New York Times. Um sem número de suplementos. De cadernos publicitários. Adendas. É um jornal ao quilo. Onde se fala de tudo e de nada. Como sobre a justiça ou injustiça das contas de restaurantes partilhadas, em que uns pagam pelas excentricidades de poucos! E em que sociólogos e matemáticos debatem como é mais fácil manter as contas finais sob controlo se a festa tiver menos de 10 compinchas... É o pragmatismo americano no seu extremo...

2007-05-06T03:01:00.000-04:00

2007-05-06T02:02:00.000-04:00

Um juiz americano (Washington) processou uma pequena lavandaria. Por um par de calças. Que teriam estado perdidas durante 3-4 dias. Faziam parte dum fato de 1000 dólares. Os desgraçados dos coreanos têm agora que lidar com um pedido de indemnização que ronda os 65 milhões de dólares. Claro que há 2 anos que não têm sossego e ponderam regressar à Coreia. Lá se vai o sonho americano por água abaixo. Por causa dum louco. Há movimentos cívicos de apoio aos infelizes. E que querem destituir o juiz. Valha-nos isso... Se ele for destituído pode sempre apelar ao Supremo Tribunal de Justiça português. Na sua aleatoriedade ainda ganhava a lotaria.

Prémio Podiam Perder os Dois?

2007-05-06T01:39:00.000-04:00

Ganhará provavelmente ele. Ela é muito fraca. Mas não consigo esquecer as declarações de extrema direita dele, enquanto ministro do Interior. Ele será mais Liberal. Ela adepta do modelo francês que paralisou a França e a Europa com um Estado social asfixiante. Basta ver a percentagem do orçamento europeu que vai para subsidiar a agricultura e, particularmente, os agricultores franceses*.

*Lembrando que a ausência desses subsídios para produzir (ou não produzir) seria uma das medidas mais revolucionárias para permitir a entrada de produtos agrícolas dos países em desenvolvimento. E levar a um crescimento da sua economia. E do resto, como é bom de ver... Mas isto de ser socialista ou liberal geralmente é só para um dos lados!

2007-05-03T21:11:00.000-04:00

Nada se perde. Tudo se transforma. Tudo serve de lucro. Se quiserem comprar o New York Times por metade do preço é só... esperar pelo dia seguinte. Já agora atrasa-se o calendário um dia e tudo fica bem. No final do mês faz a diferença.

Cão com camisola, gorro, enfeites, penteados vários, coleiras fashion já tinha visto. Agora com sapatos? Ou sandálias ou bota? Nem sei bem descrever. Só sei dizer que eram quatro...

2007-05-03T01:55:00.000-04:00

Não foi em Portugal, Brasil ou numa qualquer república das bananas. Foi em Nova Iorque. Manhattan. Quase no seu epicentro. Em Times Square. Durante horas o apartamento 17G ficou sem luz. Foi cortada. Apesar dos milhares de dólares mensais. Alguém não pagou a conta. Senhorio ou imobiliária. E a imbecil desta última vem agora dizer que houve qualquer mal entendido e quer que paguemos uns 100 dólares. Por este mês. Como uma esmola. Aldrabões! AGARRA QUE É GATUNO!!!.

Já sabem. Se precisarem de carregar o telemóvel, o computador, manter a arca frigorífica a congelar em pleno, usar os desumidificadores, utilizar simultaneamente na potência máxima o ar condicionado e aquecimento central, usar o forno vazio, manter as lâmpadas sempre a carburar... venham cá ter. Já ofereci a energia do apartamento a todos os condóminos. Faltam agora umas centenas de metros de cabos para alimentar a rua...

2007-05-02T23:58:00.001-04:00

2007-05-02T10:57:00.000-04:00

3 exemplos do que pode ser qualidade de imagem numa RM 3T. Apreciem a definição da cartilagem (e a condromalácia rotuliana). Sim, o aparelho é Siemens! Semelhante ao do HSJ. Talvez a culpa seja dos doentes. Dos joelhos dos doentes. Da humidade. Do calor. Das antenas. Da falta de antenas. Dos gradientes. Dos artefactos. Dos protocolos. Dos médicos. Do campo magnético. Da sala. Do isolamento. Do hélio. Dos auxiliares. Do grego. Do físico. Da mesa. Da Universidade Independente. Do Carmona Rodrigues. Do Sócrates.

2007-05-02T01:46:00.000-04:00

Para os melómanos ou nem por isso... Precisava dos Pogues de Whiskey in the Jar. A versão a solo... que não a mais difundida, cantada a duas vozes com os Dubliners. A Gerência agradece - ruihsj@gmail.com

2007-05-01T22:03:00.000-04:00

Não há cá dia do trabalhador para ninguém, por estes lados do Atlântico. Trabalha-se e dá-se Graças a Deus por isso.

Há quase duas semanas tivemos piza à borla, para compensar as férias de alguns especialistas e o descanso pós-urgência de todos os internos. O mesmo trabalho a ser dividido por ninguém. Ou quase. Uma das auxiliares fez-se cara e tomou como indigesta uma dessas mesmas fatias, indo parar, em pouco tempo, aos cuidados intensivos. Um crise anafilática, imagine-se.

Na solidariedade tipicamente americana ninguém se levantou. Exaltou. Carpiu. Ou mexeu uma palha para ir visitar a desgraçada. Imagino que em Portugal fosse motivo para a debandada geral e visita, em rebanho, pesarosa e solidária à enfermaria... Nada disso... este episódio serviu para alguns comentários e troca de piadas, comparando-se o caso como algo digno de aparecer num episódio do Seinfeld.

Nesse mesmo dia, um pouco mais tarde, alguns médicos já tinham terminado o trabalho respectivo, antes de ir embora para enfrentar o trânsito de regresso a Brooklin ou New Jersey, fizeram horas extra, sem ninguém lhes ter pedido, para ajudar a eliminar a lista daquele que estava mais atrasado. Sem espalhafato, sem heroísmos ou recriminações, terminaram todos ao mesmo tempo.

Não sei ao que chamar solidariedade... Se aquela mais presa às emoções, às relações intra-pessoais, com conhecimento mais pormenorizado de cada um dos intervenientes. Mais “cigana”, tipicamente latina. Ou aquela atitude mais pragmática, mais profissional, menos fulanizada, seguramente mais “nórdica” dos americanos... Escolham vocês!

2007-05-01T02:54:00.000-04:00

Em Junho do ano passado escrevia:
"Os Cunhas séniores preparam-se para descolar. Durante quase três semanas vão aterrar numa cidade de clima esquizofrénico, pululada de gente muitas vezes estranha, com uma oferta cultural extraordinária, com mais subidas e descidas por km quadrado que qualquer outra cidade que conheceram, com imensos cafés para descansar das passeatas e observar os autóctones (será que há mesmo locais ou em Frisco somos todos locais?). Vão poder espantar-se com as vistas da baía e da Golden Gate, andar de eléctrico, passear de bicicleta pelos parques... e, regra geral, deambular de uma forma completamente tranquila numa cidade que em termos de segurança não oferece qualquer risco.
Sejam bem-vindos... Cá os esperamos. Os brasileiros do grupo já suspiram pelo prometido bacalhau... Os portugueses pelo vinho lusitano."

Pois bem, estão cá outra vez. Saudosos como sempre. Novamente bem-vindos.

Provavelmente não vão criar o mesmo vínculo que estabeleceram com São Francisco, com a sua familiaridade, ambiente de bairro e com a generosidade dos amigos que fiz (emos) por aquelas bandas.

A passagem por estas margens vai ser mais efémera. Não menos viciante. Talvez esta cidade se queira assim mesmo. Como um risco de cometa. O fogacho de uma acendalha. A urgência dum parto. Pela sua intensidade. Pela sua violência. Pela sua dimensão. Pela mistura espantosa de excessos. De carnes, raças, credos, cheiros, cores, ruídos, sons, esperanças, desilusões, cansaços, expectativas. Por isso, insisto, se queira assim mesmo, consumida com moderação, sorvida em curtos tragos antes que nos consuma ela própria...

Aqui vão ser atropelados por muita outra coisa. Pela exuberância da diversidade, seja de gentes, de peles, de aromas e fedores... Pela grandiosidade e hospitalidade do Central Park. Pelo Lincoln Center. Pelos museus a outra escala. Pela agitação e rodopio febril dos fins de tarde. Pelas as vendas de rua, os táxis, as buzinas constantes, o ruído, a estridência injustificada e histérica das sirenes. Pela luminosidade pornográfica de Times Square. Pela sofisticação do Upper East Side e Soho. Pelo ambiente familiar de Chelsea e Greenwich Village. Pelo lixo e dejectos de milhões. Pela jactância da 5a avenida e edifícios Trump. Pelos empurrões e congestionamentos nas vias pedonais. Pela agressividade do consumo, da oferta, da publicidade. Pela exaltação do mais forte. Pela luta pela sobrevivência. Pela a imponência do betão, do ferro forjado, dos grandes volumes em pequenos espaços. Pela delicadeza do Chrysler. Pela impetuosidade sôfrega das milhares árvores e plantas que decidiram florescer em conjunto...

2007-05-01T00:52:00.000-04:00

2007-05-01T00:50:00.000-04:00

Henri Silberman

2007-04-30T15:21:00.000-04:00

Prémio Não Há Mal Que Sempre Dure

2007-04-28T22:13:00.000-04:00

Citando o "A origem das espécies" de Francisco José Viegas:

Não vale a pena enumerar os erros deste jogo ou do técnico. Do primeiro ao último minuto, foi uma imperdoável e lamentável equipa de matraquilhos.

Nem com entrada em estágio e o blackout do Alien destes útlimos dias...
Mas às vezes é dificíl jogar com três equipas em campo. O FCP. O adversário. E aquele que joga sozinho... o das trivelas!

Premio O Tolo Anda 'a Solta

2007-04-25T11:57:00.000-04:00

Tenho tentado aproveitar o Central Park ao máximo. Se tem que ser com gravata ou blazer seja. Já levei inclusivamente uma mantinha na mochila para me deitar na relva. É uma capacidade de previsão que desconhecia. Geralmente pensaria na manta depois de estar descomposto, no regresso para casa. Nunca no dia anterior, ou na manhã, antes de sair para o hospital. Ontem, no caminho através do luxo elegante do Upper East Side, passei por uma barbearia com ar antigo, como aquelas que no Porto têm ar bafiento, cadeiras antigas, onde o pó atinge todos os recantos e é apenas espanado pelo tremor parkinsónico de funcionários cristalizados no tempo. Aqui o aspecto era essencialmente o mesmo. Só que estava cheia, com fila de espera e mostrava orgulhosamente fotografias autografadas e com dedicatória para o Jose (fiquei sem saber se com ou sem acento) do Woody Allen, Bill Murray, entre outros.

Nesse curto trajecto cruzando a Lexington, a Park e a 5a avenidas deparei com mais polícias do que alguma vez tinha visto. Eram grades, motas, carros, jipes, reboques. E claro, metros e metros de polícias. Fardados e por fardar. Na sua maioria com ar sério, de poucos amigos (não é que os amigos sejam pouco sérios...). Este espalhafatoso dispositivo de guerra entrava pelo Central Park adentro. Esqueci-me dele depois até ser surpreendido pelo estardalhaço do voo rasante de três enormes helicópteros militares, acompanhados à distância por caças e mais helicópteros.

Como disse um polícia para mim, quando parei numa esquina a tentar perceber o que se passava, it’s just the President. Seria mais adequado dizer it’s just this President. Mas aí teríamos que entrar noutras considerações filosóficas. Como questionar quem protegiam os polícias de quem? Não somos nós todos que temos que ser protegidos deste louco? Como anda esta marioneta ou caricatura de político ainda à solta?

2007-04-25T03:05:00.000-04:00

2007-04-25T03:02:00.000-04:00

Sim, Zé Miguel. É um Vieira da Silva. Não, não consta que seja transacionável.

2007-04-25T02:53:00.000-04:00

Tentei ser simpático. Cortês. Será que foi o café que se inquietou? O copo tremeu? Um espírito dos elevadores? Foi o suspiro de um dos vizinhos de viagem? Terá sido por contrariar a minha natureza? Ou foi a minha inevitável tendência para ser desastrado? Azarado? Distraído?

Levanto-me quase sempre primeiro que a minha colega de apartamento. Desvantagens de quem trabalha mais longe e tem reuniões mais cedo. Que não ter que fazer (ou desfazer) a barba e ajeitar o nó à gravata...

Antes de disparar para o hospital, passo no vigésimo nono piso. Para engolir uma bagel, roubar uma peça de fruta. E acordar verdadeiramente com meio litro de café. Que vou sorvendo pelo elevador, passeios e metro. Tudo cronometrado. Tudo ao segundo.
Hoje como a reunião foi cancelada dormi um pouco mais. E com uma folga nos minutos do relógio, decidi ser magnânime e enchi mais um copo de café e tostei uma Bagel. Para a Joana que ainda dormia.

Pois bem, a bondade foi demais. Dir-se-ia mesmo que transbordou. Entornou. No elevador. Nas calças da pessoa ao lado. Foi café. Foi Bagel. Foi adoçante. Foi tudo. Só ficou a vergonha. E a desculpa embaraçada... É o que dá ser simpático e levar o pequeno almoço a alguém. As outras pessoas sorriram, que aquela hora da manhã e o caso eram impróprios para grandes risos.

Ficou falsamente aliviada a mulher da calça manchada pois, naqueles instantes, terá sido a única a não reparar que o meu excesso de bondade tinha-a mesmo atingido...

Prémio Só Agora é que Descobriram?

2007-04-25T01:54:00.000-04:00

É inquestionável. Já ando a pregar há algum tempo. Mas fica agora vertido em papel. Não é lacrado. Mas é ciência. Que não Ciência, pois não é peer-reviewed. Mas também ultrapassa a secção de ciência do 24 Horas ou Correio da Manhã. É na Scientific American. Onde Einstein e o Watson e Crick explicaram os seus trabalhos.

Na edição de Maio, deste ano... Está lá. Na primeira página. Manchete... Este blog torna-se, finalmente, uma Instituição!!!

Prémio Era Uma Ressonância de Duas Assoalhadas, Se Faz Favor

2007-04-25T01:32:00.000-04:00

Quando questionado sobre o pequeno número exames efectuados em ressonâncias de campo aberto, quando comparado com outros estados americanos, um dos especialistas saiu-se com a justificação, prestem atenção:
- É natural que assim seja, uma vez que em Nova Iorque, dados os apartamentos pequenos e as divisões exíguas, as pessoas estão melhor adaptadas à claustrofobia dos magnetes.
.
O que diriam os habitantes de Tóquio. Se calhar tinham crises de Agorofobia nas salas de TC ou RM de alto campo!

2007-04-24T23:45:00.000-04:00

Se perguntasse aos residentes de cá pelas tardes de estudo, pelos excedentes, pela troca de tardes na urgência por tardes livres, pelo grupo de estudo nas manhãs do serviço, teria várias hipóteses de resposta:
1. Desconfiavam que estava louco
2. Suspeitavam que não teriam percebido o inglês
3. Organizariam uma manifestação à porta do hospital
4. Pediriam um visto de residência permanente em Portugal
5. Começavam a gritar com o chefe dos internos

Por essas e outras razões não pergunto. Nem comento...

2007-04-24T14:10:00.000-04:00

Um seria apenas aberracao. Dois passa a ser moda ou embirracao. Sera' dos calores da Primavera? Sera' tendencia de importacao ou para exportacao? Homens de fato e gravata, todos fashion, todos cool, com calca arregacada e sapato classico, sem meias..

2007-04-24T14:05:00.000-04:00

Confesso a minha incapacidade. Certifico a minha incompetencia. Promulgo a ignorancia. Atesto e assino por minha honra. Durante estes dias tentei colocar musica no blog. Primeiro ate' deu, mas a largura de banda foi ultrapassada. Inscrevi-me em sites para colocar os ficheiros mp3. Mas depois os links nao funcionam. Tentei "embeber" alguns leitores mp3, mas nada... Terei que voltar ao velhinho youtube. Finjo que e' video, e toca a girar. Musica apenas. Afinal, a trapaca nao sera' a inteligencia dos ignorantes?

2007-04-24T13:59:00.000-04:00

2007-04-23T03:15:00.000-04:00

Desisto. Já perdi muitas horas de sono. Por causa deste maldito blogger. É a Google a transfigurar-se em Microsoft. A maldição dos portentados... Aparece, desaparece imagem do título. Toca, deixa de tocar música. Desisto. A noita já vai longa. Ou melhor será curta.

E na tentativa de ser perfeccionista, não sei o que aconteceu. O bardo Bird eclipsou-se. A imagem sumiu de vez. Já nem sei que diga ou que escreva.

PS. Salva-se a máquina fotográfica que melhorou dos seus humores passageiros.

2007-04-22T21:52:00.000-04:00

A Primavera veio tão furiosa que me levou o autofocus da máquina... Só me apetece maldizer, disparatar e sacar de todo o arsenal de palavrões típicos de um tripeiro... Que fazer com um máquina que desaprendeu a focar?

Ficam com o Scythian Empires. Outra vez Andrew Bird. Para os mais susceptíveis, podem sempre desligar. Carregar no Stop. Fica ao vosso critério. Viva o livre arbítrio...
<

2007-04-22T16:04:00.000-04:00

Como é bom de ver o blog está em obras. Mudanças de estética, que não de rumo. De uma forma lenta pois não sei linguagem html. Está longe de estar como gosto. Mas também não ficará nunca, por essas condicionantes do código binário feito de zeros e uns. Deixo-vos música. Hoje ficam com Andrew Bird. Enjoy it, que eu vou para as ruas, tentar sorver um pouco mais deste melting pot, ou simplesmente adormecer num canto anónimo do Central Park. Enquanto abro uma cerveja, para comemorar a última vitória. Cheers...

2007-04-22T02:03:00.000-04:00

Os deuses ou os feiticeiros deliberaram. E esforçaram-se. Limparam Nova Iorque com as chuvadas da semana passada. Testaram a paciência e o espírito de sacrifício dos demais com o frio, a neve, o vento cortante. Impuseram um manto de nevoeiro pesado e um cinzento deprimente. Mas os deuses sejam eles monoteístas, politeístas, agnósticos, pagãos ou ateus têm muita força. E são orgulhosos. Todo este passado opressivo recente, zangado, serviu os seus propósitos. De reforçar a crença nos seus poderes, desmandos e caprichos. E assim, neste sábado de 21 de Abril de 2007, as divindades de um qualquer Olimpo deliberaram. E intimaram as hordas de bárbaros para a chegada da Primavera. Numa Nova Iorque de cara lavada. Em que as árvores tristonhas e despidas dos últimos meses perceberem que tinham de se engalanar. E as mais vaidosas delas desataram a florir com uma força despudorada. O céu tornou-se azul, com esparsas nuvens. As suficientes para darmos o valor a esta dádiva do bom tempo, do calor. Nova Iorque veio para a rua. Os carrinhos de bebé foram convocados. Famílias inteiras remexeram os jardins. Tacos de basebol, bolas, patins em linha, luvas, brinquedos vários saíram dos baús. As mantas vieram das arcas dos arrumos. As sandálias, as chinelas. Os livros tornaram-se mais aprazíveis. As cestas das merendas rangeram de novo. A primavera surgiu em força hoje. Luminosa. Alegre. Refulgente. E trouxe as mini-saias consigo. Os ombros e os decotes. As sandálias, os calções. Caras bonitas e sorridentes. Foi possível cheirar novamente a relva. Deitar. Olhar o sol de frente. As árvores voltaram a ter sombra, embevecidas que estavam com as cabriolas dos esquilos, os saracoteados da passarada e os primeiros passos trôpegos da miudagem. Hoje Nova Iorque foi menos aquela cidade dos velhos que tenho visto. Uma cidade triste e marcada pelos cachecóis, guarda-chuvas e bengalas. Não. Hoje foi a revolta dos mais pequenos. A filharada veio para a rua e trouxe os pais atrás. Os casais novatos puderam mostrar os rebentos aos amigos. À família. Os cães passearam os donos. Voltou a namorar-se. Regressaram as caminhadas e fotografias. Os gelados. Voltaram os vendedores do rua, hoje com música árabe aos berros. Vieram os artistas de passeio, as inevitáveis flautas dos andes, os vendedores de banha da cobra. Os restaurantes invadiram as ruas. As esplanadas apareceram não se sabe de onde. Os óculos de sol e o inevitáveis bonés passaram finalmente a fazer sentido.

Pude ler um livro ao sol. Primeiro deitado na relva do Central Park. Depois, mais tarde na companhia dum “cafe latte” e duma Anchor Steam num banco dum café. Daqueles bancos de jardim, virados para a rua. Por duas horas vi desfilar as gentes do Upper West Side. Gente de todas as cores, todas as raças, todos os credos e condição social. Vestida de inúmeras formas, com caminhares vários, estado de espírito diverso, posturas díspares. Mas todas elas entregues ao capricho dos Deuses. E, no fundo, reconhecidas pelo “Seu” bom humor passageiro.

2007-04-20T01:10:00.000-04:00

Uma das melhores prendas que posso dar. O link para as Conferências TED. Umas conferências que se realizam em Monterey, perto de São Francisco. Com gente conhecida por ser brilhante, inteligente e inovadora. Geralmente com conferências igualmente brilhantes e, traduzindo à letra uma palavra muito inglesa, inspiradoras. Desfrutem. Percam ou ganhem tempo. Podem começar com a do Bono, dos U2. Sei que é uma escolha que pode ser facilmente atacada e motivo de gozo. Mas estou seguro do que recomendo... E existem muitas outras.

Aproveitem. Desfrutem. O conhecimento e o acesso à informação é agora global. Deixamos de estar dependentes da pequena cultura subsidiada pelos caciques camarários. Podemos usar o rato. E a cabeça. Para conhecer mundo. E abrir as cabeças.

(estou meio padreco, hoje, com tendências evangélicas. Quem pretendo eu catequisar? Desculpem).

2007-04-19T22:52:00.000-04:00

A comparação é inevitável. Mas quanto a mim injusta. Estávamos nos quartos ou nas meias finais de um campeonato do Mundo. Jogava-se um jogo que mais parecia uma batalha, que os restolhos e memórias das Malvinas ainda ecoavam. O primeiro golo é todo ele elegância, simples, como quem respira por que tem respirar. Não há nada fora do sítio, o controlo é permanente, a bola é mágica.

O segundo é portentoso. Mas feito mais no limite, em esforço. É aquilo que distingue os génios dos outros. Se calhar, por isso mesmo, até é preciso dar mais valor ao Messi. Mas não comparemos...

2007-04-19T15:33:00.000-04:00

Cho Seung-hui does not stand for America's students, any more than Dylan Klebold and Eric Harris did when they slaughtered 13 of their fellow high-school students at Columbine in 1999. Such disturbed people exist in every society. The difference, as everyone knows but no one in authority was saying this week, is that in America such individuals have easy access to weapons of terrible destructive power. Cho killed his victims with two guns, one of them a Glock 9mm semi-automatic pistol, a rapid-fire weapon that is available only to police in virtually every other country, but which can legally be bought over the counter in thousands of gun-shops in America. There are estimated to be some 240m guns in America, considerably more than there are adults, and around a third of them are handguns, easy to conceal and use. Had powerful guns not been available to him, the deranged Cho would have killed fewer people, and perhaps none at all.

...some 14,000 routine killings committed in 2005 with guns, to which must be added 16,000 suicides by firearm and 650 fatal accidents

Economist, 2007

Em cima da jogada...

2007-04-19T15:30:00.000-04:00

2007-04-18T23:24:00.001-04:00

Como já escrevi antes, dois dos “Research Fellows” são egípcios. Ela, grandalhona, forte, de lenço na cabeça, despachada, sempre sorridente, daquelas que faz jus à boa disposição dos gordinhos. Ele também gordo, mas um gordo mais atarracado. Mais burgesso. Com dedos sapudos, gordurosos, que empestam o teclado. Limitado, mas aquele limitado arrogante que acha que sabe mais que os outros e que os outros estão sempre errados. Que os problemas dos trabalhos dele são por má informação do outros.

Ela não gosta dele. Não sei se ele gosta ou não dela. Mas já a ouvi lamentar que de todos os egípcios no mundo, ela tinha que vir a conhecer em Nova Iorque este postal...
Daqueles que usa três ou quatro exames de radiologia para servir de tapete e se virar para Meca. Que tem no computador um programa que dispara um alarme nos vários horários obrigatórios para reza. Um minarete informático. Com cantos a propósito. Ou a despropósito, se pensarmos que ainda hoje me assustou...

A semana passada levei o iPod e umas colunas novas. Como estava só com eles pus a tocar umas músicas árabes. As únicas que tenho. De uma desconhecida argelina, Souad Massi. O que fui fazer... Ao fim da primeira música, fui obrigado a desligar. Que o homem foi sacar todas as suas músicas do computador. Músicas religiosas e outras muito pindéricas. Daquelas com órgão electrónico. Muito fracas. Péssimas. Rapidamente saí daquela sala. Quem teve que aturar as música foram a egípcia e a iraniana. Ou belga. Conclusão? Passados uns minutos, as meninas apanham uma distracção do moço e apagam a directoria maldita.

São elas e eu. Ou eu e elas. Hoje a egípcia diz-me que fazia falta uma pessoa “maliciosa” como ela. Porquê? Simplesmente por que coloquei no desktop do computador a cruz de David.... Aguardam-se cenas dos próximos capítulos.